Elle fixe les fleurs — non, des galanthus nivalis de la famille des amaryllidaceae, plus communément appelées perce-neiges — bref des fleurs, fais pas chier. Elle les fixe, et elle pleure. Pas beaucoup : juste deux ou trois larmes qui glissent sur un bout de nez rosi. Peut-être parce que les fleurs gisent fanées, piétinées par les bottes boueuses des mercenaires. Faut dire que Flo aime les fleurs. Elle les a toujours aimées, d’aussi loin qu’elle se souvienne. C’est con parce qu’il y en avait pas beaucoup, à Pantin. On pourrait partir dans une belle métaphore bien lyrique sur les fleuves et les montagnes de béton et tout le bataclan mais d’la merde, on va faire court : Pantin c’est gris et ça pue. Et y’a pas de fleurs. Sauf au cimetière. Ça tombe bien, elle habitait en face, du coup elle y passait ses week-ends, à arroser et rempoter les plantes sur les tombes. Parfois, elle se tapait la discute avec les jardiniers municipaux, sûrement plus souvent qu’elle la tapait à ses camarades de classe, mais carrément moins qu’aux fleurs, parce qu’une fleur au moins, ça cause pas dans ton dos, ça vole pas le sac des grands-mères dans la rue, ça génocide pas d’orphelins sur des nappes de pétrole et ça organise pas de jeux olympiques dans des infrastructures en polystyrène — paradoxe temporel mais on s’en fout, tout ça pour dire qu’une fleur, c’est pas chiant. Et en plus c’est joli, que demande le peuple ? Elle avait des potes quand même, vite fait, et un petit copain, Jamie, qu’elle avait été rejoindre dans un bled du côté de Liverpool une fois ses études d’horticulture terminées. Du coup elle avait plus trop de potes à part ceux de son mec, et une belle famille, et en plus elle devait conduire à gauche : relou. Mais elle avait des fleurs, qu’elle papouillait tous les jours dans la serre où elle s’était trouvé un boulot : cool. En revanche elle aurait peut-être pas dû répondre « ok, why not » quand Jamie l’avait demandée en fiançailles. Si c’était pour en arriver là aujourd’hui, il aurait pu économiser la somme mirobolante de trente livres qu’il avait claquée dans la bague en argent 925 surmontée d’une pierre de lune mal taillée et que Flo lui a y’a pas dix minutes lancée à la tronche, sauf qu’elle a pas très bien visé et la babiole a atterri entre les nichons de la blondasse dans laquelle Jamie était encore emboîté. C’est peut-être aussi pour ça qu’elle pleure mais si vous lui posez la question, elle répondra certainement qu’elle vous emmerde.

Elle prend les cartouches de 12 que le type tout droit sorti des contes de Perrault lui tend, en enfile deux dans son fusil et quand Harvey lui dit de viser le pauvre larbin qui n’a rien demandé à personne, elle s’exécute sans discuter. Peut-être parce qu’elle s’en fout et qu’elle considère que ça sert à rien de palabrer. Faut dire que Flo a jamais été du genre à poser trop de questions. Elle en avait pas plus posé quand elle avait vu des humains bouffer des humains au journal télé que le jour où Jamie lui avait balancé un sac blindé de fringues et bouffe sur les genoux en disant « magne-toi, on s’casse » — mais elle avait quand même terminé son niveau de Plants vs. Zombies avant de le suivre. Dehors, c’était le bordel. C’était chiant, flippant, mais pas étonnant. L’humanité avait pas attendu les zombies pour être fucked up, sauf que désormais elle avait une excuse. Question de survie, de rage de vivre et tout ça. Être salaud avant qu’on le soit avec toi. Conneries, aurait dit Flo si on lui avait demandé son avis, mais cette excuse, les mercenaires dont Jamie et elle croisèrent la route l’avaient faite loi. Alors là aussi, elle avait suivi le mouvement sans piper mot. Une technique comme une autre qui lui a sauvé les miches plus d’une fois, comme le jour où on l’avait envoyée en expédition dans un entrepôt crasseux avec pour seule compagnie un ancien avocat de ses couilles qui semblait encore moins dégourdi qu’elle, c’est dire. À croire que les mercenaires avaient juste pas envie de les voir revenir mais pas de bol, ils étaient revenus, et ce grâce à l’avocat susnommé qui était peut-être pas si couillon qu’il en avait l’air puisqu’il avait royalement maravé les quatre pouilleux qui leur étaient tombés dessus. Ces derniers avaient tout de suite beaucoup moins rigolé que quand ils avaient vu Flo décoller puis se rétamer sur les fesses après avoir essayé de leur tirer dessus. Flo, elle, avait trouvé ça plutôt marrant : des connards en moins et un allié en plus parce que si elle s’en foutait bien que le boulet officiel du groupe s’avérât un badass en treillis, elle se foutait un peu moins de la perspective de finir une prochaine fois en steak haché et la seule question qui l’intéressait était s’il allait accepter de lui refiler deux trois ficelles sur le cassage de gueule. Réponse : oui. Bon bah c’est cool, merci. Du coup, elle aurait pu remercier Jamie pour ces sept années d’amour conjuguées au conditionnel en lui déwannant sa face de musaraigne, mais elle avait préféré se dire qu’elle pouvait parfaitement se débrouiller toute seule. Pas de « pourquoi », pas de « t’es qu’un salaud », pas de « je t’aimerai toujours on reste potes hein quand même » et encore moins de « au revoir et bonne continuation, couillon » ; elle avait juste fait son sac, rempoté le plan de beuh affectueusement nommé Gontran qu’elle avait trouvé dans le jardin d’un presbytère puis repiqué au manoir, et s’était cassée parce que oh, fallait voir à pas la prendre pour une pyrus communis non plus. N’empêche qu’elle s’était sentie vite cucurbita des cucurbitacées parce que la survie en solo, techniquement ça semblait faisable, mais dans la pratique c’était moins ça. Des questions, désormais elle en avait plein — on fait quoi quand il neige, qu’il y a plus rien à bouffer et qu’en plus on se pèle le jonc ? et y s’passe quoi si on se réfugie dans une baraque mais qu’on refuse de se faire désquatter de force ? et bordel comment on utilise une arme avec un bras en compote ? Sauf qu’il y avait plus personne pour lui répondre. C’était ballot. Alors quand Harvey l’avait tirée de sa merde, elle avait fait ce qu’elle savait le mieux faire : suivre et fermer sa gueule pour éviter de se la faire péter. Faut dire que le canon que Harvey avait pointé entre les deux yeux de Flo alors qu’il lui expliquait comment elle allait lui repayer le service laissait clairement entendre qu’elle n’avait pas le choix. C’est peut-être aussi pour ça qu’elle pose pas des questions, et que s’il lui ordonnait à l’instant de presser la détente sur le pauvre gars qui se pâme devant elle en plaidant pour sa vie, elle le ferait ; pour ça que lorsque Harvey part d’un sinistre et gras éclat de rire en annonçant que ce n’était qu’une blague et qu’elle peut baisser son fusil, elle le fait ; pour ça que lorsqu’il lui signifie qu’il est temps, elle fait son sac, rempote Gontran et prend la direction du Highland Wildlife Park.